Иногда жизнь состоит из больших вещей.
Решений, событий, «что будет дальше», каких-то там смыслов, ответственности, надежд и прочей тяжелой хуйни.
А иногда — из того, что у тебя, блять, кружка остывает,
Бублик утяжелился так, будто он не фокстерьер, а маленькая нейтронная звезда,
и света нет уже который час, и ты вроде хочешь чай,
но посуда сама перемылась, пока ты ждала кипятка.
И вот из этого всего — тоже можно сложить жизнь. Хотя бы на вечер.
Парадокс в том, что мы все всё время бегаем и ищем логику.
Смысл.
Объяснение.
Модель мира, которая нас успокоит.
Но если смотреть честно — логика в мире такая же редкая, как нормальная работа энергосистемы в стране, где генераторы стоят в клетках возле «АТБ» и орут в небо бензиновыми мантрами.
И вот тут сидишь, без света, и думаешь:
«А зачем я вообще пытаюсь всё это сложить в порядок?»
Ведь правда проста и неприятна,
как холодный пол ногами —
логики нет. НИХУЯ.
Просто мир ходит кругами, бесится, шатается, падает, поднимается,
и делает вид, что всё это по плану.
А ты в этом цирке сидишь в темноте,
с собакой, которая растеклась по тебе как тёплый плед,
и с мячом, который держит твою ногу,
и со всем этим временным,
и думаешь:
«ну да, я тоже временная. и шо?»
Люди боятся смерти,
потому что думают, что есть что-то постоянное,
что-то, что можно потерять навсегда.
Но если честно — мы и так не знаем, кто мы такие.
Мы меняемся по сто раз на дню:
от «хочу чай» до «нахуй этот чай»,
от спокойствия до злости,
от смирения до тупой истерики на акцент какого-то чувака.
Мы не цельная статуя.
Мы — погода.
Процесс.
Смена настроений, случайностей, химии мозга
и того, что собака решила лечь сегодня именно ТАК.
Так чего, блять, бояться потерять «себя»,
если этого «себя» никогда не было как объекта?
Есть вещи страшнее логики.
Есть вещи тише.
Например — что мир не заметит, если тебя станет меньше.
Не исчезновение — не то.
А вот это чувство: «я растворюсь, и мир просто продолжит жить дальше».
Но по-честному — мир всегда так и жил.
И в этом нет личного оскорбления.
Это неравнодушие мира, не холодность —
это просто его устройство.
Мы оставляем следы, даже не понимая где.
Не монументы, а маленькие штуки:
чья-то фраза,
чей-то этап,
чья-то привычка,
которая появилась,
потому что когда-то мы сказали три слова «между делом».
Может, это и есть наш смысл — быть маленькой случайностью в чьей-то жизни.
А ещё есть страхи, которые настоящие:
потерять дом, который — не стены, а память.
Потерять тех, кого любишь.
Сломаться так, что уже не подняться.
Уехать и не собрать себя заново.
И это — да. Это страшное.
Потому что это то, что бьёт по самому важному: по связям.
Но вот парадокс: пока ты это понимаешь,
пока видишь всё так ясно, ты жива.
Ты внутри процесса.
Ты делаешь выбор.
Ты думаешь.
Ты умеешь смотреть в темноту без того, чтобы провалиться в неё.
И иногда — это тоже жизнь.
И иногда — это тоже дропс.
И иногда — сука — лучше просто написать это,
чем пытаться хоть как-то объяснить мир.
P.S. До Нового года остался 41 день.
А сегодня — 59-й день стодневки.
А здесь было вчера
дропс, жизнь без логики, честные мысли, философские заметки, страхи и принятие, тёмные вечера, блэкаут, эмоциональная усталость, внутренние изменения, как справляться, честный текст о реальности, повседневная философия, искренние размышления
