Про ту самую лошадь, которая не спрашивает разрешения, когда ей фырчать.
Лошадь фырчит в ухо — влажно, огромно, серо.
В мире опять разруха, кончилась вера в меру.
Там, за окном — дедлайны, чьи-то чужие лица,
А у тебя в прихожей вечность копытом стучится.
Ты говоришь: «Слушай, я вообще-то занята делом,
У меня тут тексты, сайты, душа разлучилась с телом,
Мне бы структуру, правки, логику и порядок…»
А лошадь в ответ чихает. Прямо на твой распорядок.
И рассыпаются смыслы, пыльные феи плачут,
Коты спят на коленях — им все равно, кто там скачет.
И ты понимаешь: к черту. В этом фырчанье — сила.
Главное, чтоб реальность за бок не укусила.
Ты поправляешь плед.
Ведьма в тебе проснулась.
Лошадь вздохнула тяжко.
Кажется, жизнь вернулась.
